Onde está a esperança?

Tinha uma flor no meio do caminho.
No meio do caminho tinha uma flor
Tinha uma flor
No meio do caminho tinha uma flor

Nunca me esquecerei desse acontecimento
Na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
Tinha uma flor
Tinha uma flor no meio do caminho
No meio do caminho tinha uma flor...

Até que alguém a destruiu... E então, pedras nasceram na rua.

Poética

Queria poder fazer um poema
Sobre coisas belas e felizes
Mas apenas consigo pensar em
Tragédias sem fantasia alguma.

Um poema é difícil de se fazer
Às vezes difícil de se entender.
Complicado mesmo é entender
O real motivo de se escrever.

Alguém que não tem o que fazer, escreve
Como o mais belo passatempo. E o poeta,
após reler seu poema acaba pensando:
não é que escrevi sobre coisas belas?

Massas

Puft: a bolha explodiu.
Muitas pessoas começaram a entrar desordenadamente em sua vida.
O caos entrou fazendo o maior escândalo... E tudo porque uma bolha estourou.
Tentou andar em linha reta, mas não podia. Em todos os cantos (cantos? mas na bolha não havia cantos) tinham pessoas. Mal podia se mover.
Cansada, deixou que a multidão o levasse...
Morreu logo em seguida, porque muito carboidrato faz mal.

Cartas

O vento levou todas as cartas que estavam abertas na mesa.
Elas rodopiaram ao redor dela e voaram para longe.
Talvez assim que deva ser o futuro:sempre distante de tudo o que nossa imaginação pode criar.

Conversas

Conversar é algo que o ser humano não se cansa de fazer... E eu me coloco como uma fanática por conversas... Sério... Afinal, por qual outro motivo esse site se chamaria "Blá. Blá. Blá."?
Desde pequena sempre fui essa pessoa curiosa e sempre gostei de conversar e divagar (desde que me entendo por gente?*piada interna*) e sério, a cada dia eu gosto mais de trocar idéias e tals... Porque assim, é muito batuta conversar com pessoas mais novas mentalmente, digamos assim... Tenho uma amiga que jura ter 16 anos quando eu acho que ela parou nos 10... Mas é interessante ver as diferentes reações e modos de encarar as dificuldades...
[talvez isso seja mal de humanóide (antropólogos malditos!), mas adoro observar isso... chego até a observar como a minha forma de encarar as coisas mudou durantes toda a minha vida...]
Conversar com gente mais velha é genial... Bom, depende também... Conversar com meus pais é super, com meus professores também... Mas sempre tem um idiota que acha que porque é mais velho, sua opinião vale mais...
Só uma divagação...

A última romântica

Ah, o céu é azul

Ah, a grama é verde!

Ah, borboletas voam!

Ah, pássaros cantam!

Mas ah, estamos na cidade...

A menina sentada na sargeta segurava uma rosa vermelha cor de sangue. Eu apenas a observava brincar com a flor nos seus dedos. Talvez tenha espetado uma ou duas vezes o fino dedo em algum espinho, mas ela não se importava mais...

A dor que sentia pelo pequenino furo era insignificante perto da dor que sofria dia após dia... Sem querer, deixou uma lágrima escorrer. E outras acompanharam a primeira. Seus olhos porém não ficaram inchados ou avermelhados. Como isso? Era o romantismo que tinha se infiltrado em seu sangue. Ela acordava, como nos filmes, toda arrumada e sempre perfeita. Ou pelo menos isso era o que queria que pensássemos.

Ergueu o rosto e encarou os carros em alta velocidade. Levantou-se e, com raiva, jogou a rosa no chão. Nem preocupou-se em pisar e destruí-la. Simplesmente deixou que ela apodrecesse aos poucos, porque o instantâneo é sempre muito mais assustador.

Levantei e peguei a rosa... Pensei: será que a chamo? E achei melhor deixar a rosa morrer por vontade própria então fui embora deixando a flor decidir o destino daquela última romântica.

Carta à um poeta

(sim, é uma repostagem do meu antigo blog... mas sei lá... hoje esse texto faz bem mais sentido do que quando foi escrito, então aqui vai)


Caríssimo Álvaro,
você é uma pessoa incrível, mas não posso deixar de ficar surpresa ao escutá-lo dizendo que todas as cartas de amor são ridículas. Não, as cartas de amor não são ridículas. Ridículo é acreditar que existe amor. Ridículo é pensar que você viverá melhor com alguém ao seu lado. Você, com todo o meu respeito, é ridículo. Vocês, poetas, são pessoas (se é que podemos chamar seres tão (supostamente) superiores de pessoas) ridículas. Que ainda acreditam no amor. Só falta me dizer que acreditam na paz! Sinto muito, mas até mesmo acreditar no Papai Noel é mais aceitável que acreditar no amor. Se bem que o Papai Noel é uma figura feita de amor... Mas isso não vem ao caso... Metade das coisas que escrevo, não sinto. E a outra metade é falsidade. Nunca escrevi, posso te garantir, carta mais sincera que esta que te encaminho. Por mais que seja uma carta feita por uma pessoa sã, o destino que darei a ela é doentio. Você é doentio. Perdoe-me por dizer isso a você, mas me sinto na obrigação. Você e seu “amor”. “Amor” próprio, aliás. Seus poemas só falam de você e da sua relação com as outras coisas. Não está na hora de mudar? Você fica ridículo chamando tudo de ridículo. É ridículo. Espero que me compreenda.
De uma admiradora (de ridículos).